Pasajera en Trance

Por la dicotomías, brindo. Por el deber ser opuesto a la libertad de desaparecer y, en el lugar preciso en que no me encuentro, sacar a pasear el instinto. Podría ser.
Por el pan nuestro de cada día, por las mentiras de cada noche, por la abulia de la tarde y las prefabricadas emociones. ¿Y quién podría decirme que el fatalismo, el existencialismo pasó de moda si en las faldas de ellos me acurruco para sentir un poco de misericordia por las adoloridas manos que de a poco se van corrompiendo? Podría ser.
Y mi sentido pésame por los acribilados por mi historia, por los que de alguna forma están enterrados bajo el alero de la palabra. Por las ensangrentadas posibilidades de tomar por asalto las cucas donde deberían estar los presos, no acá donde escribo, donde se posa mi cuerpo, en una silla también ensangrentada.
Por haber experimentado con ácidos varios, por no pronunciar la última palabra, por quemar biblias para exorcizar la fe. Por acabar sola, por empezar de a dos, por lamer el suelo, por cantar agudo, por maldecir en campo santo y no pisar ataudes cuando es lo que se hace por estos días. Por pelear contra mi padre y llorar por mi madre, acunar a una hermana y por tomar café compulsivamente. Por la desaparición del tolueno, por las calificaciones adversas, por tanto puto tiempo invertido en amistades que no fueron.
Con un sopor que adormece hasta mis dedos, la ansiedad adherida a las entrañas, fuma que fuma, traga que traga, piensa que piensa, llora que llora. Con las ganas de volver al punto 0, que no tengo claro dónde se encuentra, pero creo que lejos de aquí. Con la mirada perdida en personas que lloran, pero con vida se nutren las noches. Con un vaso de nada, brindo.
Por las dicotomías, brindo. Por amar lo que se odia, por odiar lo que se desea, por ser una lorqueana de principios. Podría ser.
Trazo a trazo, comiendo consecuencias fatales, exhalando un poco de realidad,  brindo por la traición, que tiene nombre y apellido, apellido y nombre, hueso y carne. Por la cobardía ajena, por la impotencia propia, por el amor de mierda que me lleva a brindar sin vino ni pisco, ni algún bebestible, por ti.