Pasajera en Trance

Como las palabras que se borraron, porque la tecnología es así, se me olvidan las caras de aquellos que presenciaron momentos invaluables que debería omitir a fin de recuperar la sanidad visceral en esta historia que perdió la extravagancia singular que la hacía mía y atraía al público curioso, el que se entretenía con mis rizos despeinados y mi cara triste, llena de expresiones que reflejaban la tutoría de la soledad que hoy se ha vuelto común en los rostros de mis queridos contemporáneos, tan colmados que se pierden en el vacío.
Estas horas serán las críticas, porque están en la incógnita. Las que vengan estarán seguras del abandono imparcial, de la desidia ajena que se enreda y vuelve el futuro un eterna circunferencia que, con sus propiedades geométricas que decaen en números enteros, me llevan al borde del razonamiento precoz, de esos comprensibles hechos que no debía descubrir hasta entrada en años, entrada en vida.
Yo también crecí en la vejez, fui madre antes de tiempo y me relegué a la madurez precaria de ser un adulto a los seis años. Quizás por eso lloro mucho, compenso los momentos en que debí ser dura a fuerza de coscorrones y llanto matriarcal. Callar en el momento en que el silencio debía reinar y jugar a alcanzar el follaje arbóreo para soñar en volar cuando se permitía la a sístole repercutir en el aire, cuando se tenía que intercambiar la prole y volver a callar.
Como cuando engañada empecé a ser parte de una familia bien constituida, con los padres a la cabeza de un corazón roto que reclamaba por sus derechos, por su lugar en la tierra, que peleaba por las noches con el recuerdo de esas manos que le hicieron temer.
Las palabras sobran, las razones sobran cuando el sentido se confunde entre palabras doctas del bien proceder, de que los hijos van con la sangre más directa y con quien cree que el ADN es suficiente en cualquier caso, aunque se desangre de rabia el menor en cuestión.
Como cuando el cloro cayó al café para que certero liquidara al rey del engaño. Como cuando perdí mi autonomía por las razones equivocadas, por los hechos mal cumplidos, por los momentos felices que se transformaron en cloro en mi leche, que no mata, pero intoxica dejando un sabor en la boca que no olvidaré, porque está perpetuado en la experiencia que borra aquellas caras y que comprenderás cuando termines de recorrerme en las sábanas de la mañana, cuando por eso te marches y tu rostro se borre, cuando pierda la memoria de manera selectiva, cuando las millas nos separen y no se estrechen nunca más.