En años de vida no había sentido lo vivido, vívido, claro, preciso y conciso.
Solía ser sólo yo, lo demás era sólo lo demás. Lo demás era ajeno, lejano, terrible, símbolo de los miedos más trágicos, símbolo del amor más tortuoso.
Solía ser sólo yo, lo demás era soledad, tristeza, sin vida vivía vívido, preciso y conciso.
Solía ser sólo yo, el resto era todo, todo era vacío, el vacío también.
Solía ser sólo yo y quizás el humo en mi cuerpo era todo lo que me llegaba de verdad. Verdades me sobraban para morir con gusto, a gusto, por gusto.
Solía ser sólo yo y la gente, las personas muertas en mí, en el cementerio llamado inconciencia, locura quizás mientras podían leer mi mente, abulia quizás cuando no sentía el dolor, manía quizás cuando giraban las cosas en mi cabeza.
Solía ser sólo yo, sin voluntad, sin deseos, sin nada más que la tristeza corriendo por mis venas rotas en el antebrazo izquierdo de preferencia. La sangre era eso, células brotando como un río, gritando como la tormenta, sobre mi pecho, sobre mis piernas que no andaban más que a ratos perniciosos para la salud, para la libertad.
Solía ser sólo yo y el mundo girando como siempre sin mí, lejos de mí. La felicidad una falacia mal contada, que descubrí cuando dejé los pañales para mearme de susto en las noches, gritando que no quería crecer, que quería ser otra, que quería dejarlo todo para irme lejos, tan lejos como pudiera, odiándolo, odiándome , odiando.
Solía ser sólo yo y mi mal pulso, mi mala postura frente a ti, para ti, sobre ti.
Solía ser sólo yo…sólo yo.