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Aspirando con fuerza la suave brisa que me deja plantada, otra vez mirando al sudeste. Dibujo en mi mano líneas, para que la quiromancia errada me descubra nueva, de tantas camas sin nombre, de tantas pastillas ingeridas, de tanto odio desperdigado, de tantos días sin noche, de tantas noches sin flores.

En tantas esquinas doblé para pararme derecha y frente arriba mirar de nuevo los espacios vacíos, donde se acurrucan memorias no vívidas ¿vividas, vivas?

Quién sabe si saltar por la borda es saludable cuando se hunde el transporte marino, o me dejo llevar por el océano hasta el pecho de un amigo que me pinte soles en el vientre, lágrimas en la espalda, palabras en el pecho, espinas en el corazón.

Pero estas noches sin flores suenan a canción ajena, qué será que no tengo ideas propias, sólo pido prestadas las ilusiones que llevan a una verborrea eterna, de letras hiladas en una cadena snob, de esas que creé junto a una enamorada eterna, o un hermano menos.

Con nombres propios busco en mi ropero, heredera de una Chela que no reconozco, porque ¿no le vi la marca?

Y justo salir del clóset, hoy por hoy es tema repetido, y repito, otra vez mirando al sudeste, noches sin flores me acuestan despacio sobre ti.




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