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Una vez más recorriendo Santiago virtualmente, una vez más acudiendo a los sentidos más inmediatos para recordar olores, colores y todo lo que está imbuido en la memoria de las tardes que recorrí en compañía de extraviados amigos que perdían tiempo en largos recorridos para llegar al acogedor momento del arrebol.
Una vez más tirada en el suelo buscando respuestas en el cielo raso, en las manchas de humedad que corroen el blanco que se pintaron con las manos trabajadoras que hoy me gustaría empuñar, dejar la manicure en una caja y las letras a la espalda para aventurarme lejos de la mirada escrutiñadora del recién parido desamor.
Llegó el momento de ser la protagonista de mi película personal, dejar de buscar la banda sonora en la voz ronca de un ente externo y retomar con mi voz el La, aunque del teléfono tenga que robar la entonación, aunque no recuerde cómo respirar desde la caja toráxica y quizás me ahogue entre arpegios.
Porque el “puedes contar conmigo” no es más que una canción que recuerda el sol del medio día, el tal vez mal formulado, aquellos tiempos en que no se escondían las lágrimas entre palabras, sino entre acciones para no ser abducida por la nada que, después de todo, me venció.
Me queda afrontar las mañanas en dolor, para morir por la tarde y llegar a la noche como un cementerio de lo que fui, sueños que se volvieron espesos de tanto añorarlos. Palabras que se vuelven verdugos del ayer, que hubiese rogado por la permanencia del ser amado y que hoy en tu sombra no pude pronunciar, ni siquiera para decir adiós y dejar este peso muerto, que se aferra a mis omóplatos con desenfrenada pasión o lo que recuerdo se llamaba así en los momentos en que me entregué.
Llenaría páginas con tu recuerdo y borraría de mis paredes las palabras que representaste para mi felicidad, que hoy me recuerdan la desolación que dejaste en mí, que me dejas a mí. A veces no hacemos promesas, pero sin quererlo, o queriéndolo, nuestras palabras dibujan esperanzas sin nombre en las mentes ilusas de quien confía en la literatura y que sólo vive de escritos y fonemas, de quien le da importancia suprema a lo que de nuestra boca se reproduce al infinito, entre melodías y arpegios.
Una vez más, recorro Santiago virtualmente, busco en las ventanas colores nuevos, junto las piezas del rompecabezas que se desarma en mi pecho, recuerdo momentos de grandeza que se han escabullido por las rendijas de mi espacio.
Una vez más me acuesto en el suelo, buscando respuestas en las paredes fucsias que pinté con las manos rotas, escucho las canciones repetitivamente. No digo que el amor no volverá, aparecerán personas en cada recoveco del camino, pero yo seguiré esperándote, veré si me has extrañado y quizás sientas lo mucho que te amo, y aunque egoísta, seguirás siendo mío mientras sigas contemplando la vida con ojos de ermitaño.


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