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Con el dolor meritorio a la ocasión, debo decir que parte de madurar es dejar ir. Por eso sólo lloraré lo necesario para seguir caminando. Porque he dejado ir amores, momentos y personas, por eso te regalo estas palabras pocas, pero inmortales, porque el amor que nace con uno muere con uno.
Que la sangre se ensucia y te lleva lejos, porque de tus venas rotas nacerá un dolor que no me comprometo a olvidar, pues no pasarán las tardes perdidas en un espacio continuo donde los gritos se volvían tibios murmullos en los cuales ya no había recuerdos de esa tarde de lluvia por las calles de Bellavista, caminando por el forestal lleno de hojas amarillas que ya no se pueden pisar.
Mientras por la sonda pase tu sangre para un aseo infeliz, yo estaré conjugando palabras ancestrales, repetidas con fervor, por si ya no te tengo.
Y si por ese caso infame tu vida sea poca como para resistir, yo te daré la mano herida y juntos caminaremos a un lugar cerca de Viola, para que duermas con ternura bajo tierra, porque no pisarán tus restos bajo mi tutela particular, llenado de claveles tu epitafio de cristal, que abrazaré con fuerza para tu el olor me impregne y me llene de algo más que silencio.
Parte de madurar es dejar ir, creo que por eso te deseo lo mejor mientras cuides de mí.


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