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Ya no escribo (me escondo) para mirar con el rabillo del ojo cerrado, hasta el punto de exclamar en ceguera POR QUÉ, DÓNDE. Me pierdo entre las palabras que no se dicen para retomar el rumbo en el camino que llegará a la péridida paracial de los recuerdos, a la mitad de la tierra y este frío que juega con el útero (in) fértil por error.

Ya no escribo (me escondo) y trato de vislumbrar luces poco amables y amorosos encuentros del destetado destino. Compro con descuentos la mañana con café que me trago a maltraer la piel. Supongo y no pongo ni supo la existencia mía quien para agacharse necesita motivos expresamente esenciales. Rallo y centello las frontales excusas (mal) planteadas y me silencio cuando me piden.

Ya no escribo (me escondo) para encontrar el alma de la declaración reflejada en el agua de la tina que se estanca en mi ombligo, un poco pasado de moda, un poco atrasado y pasado de copas, que con vida propia me grita melódicamente lo que todos dicen en arpegios bastante desafinados. Aspiro como si el alucinógeno tabaco pudiera volverme (a) morosa, (a) mante, (a) miga, (a) mable, siempre lista y dispuesta a ti.

Ya no escribo (me escondo) y no expongo las razones para andar precavida, preparada para su total satisfacción (si no está coforme le devolvemos su dinero). Comodidad de las horas en tu pecho a la salida del sol (a).

La luna es débil y Conce lejos...

 

 

 

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